Еще в начале минувшего года свой очередной (пятнадцатый по счету) сборник стихов прислал в редакцию Валентин Штубов. В дарственной надписи Валентин Николаевич приглашал в его «Сонетный лес» – так называется книжка, ставшая последним прижизненным изданием талантливого поэта из Нелидова.
Сонетный лес – шумит
и шелестит:
В нем аромат прекрасного
мгновенья
И трепет озорного
настроенья,
И в нем тумана
запоздалый стыд…
Коль Бог простит – я буду
знаменит
Под этой светозарной
гордой сенью:
Сюда порой заходит
и Есенин,
И Пушкин здесь
задумчиво грустит…
Вот так – несколько пафосно и самонадеянно отправляется Штубов по заповедным тропкам в страну поэзии изящных форм и смыслов, где властвует классический сонет. Однако буквально через пару страниц книжновосторженная шелуха облетит, и стихи наполнятся земной былью, событиями из жизни людей и страны.
От Москвы до Воркуты –
Слишком траурные
шпалы.
Под любой, любой,
пожалуй,
По судьбине!
Слышишь ты?..
Не надгробные кресты,
А копченые вокзалы:
Шпалы, шпалы, шпалы,
шпалы –
Позвоночники беды…
Вообще, конкретика – одна из отличительных граней творчества Валентина Штубова. Его герои – реальные лица с подлинными именами и фамилиями, отчего стихи приобретают некую дополнительную доверительность и достоверность. В этом смысле венок сонетов, посвященный Литературному институту, меня особенно впечатлил. Забавно было прочесть о тех, с кем когдато учился на одном курсе, о замечательных педагогах, вспомнить блеск и нищету студенческой жизни. Не знаю, насколько это интересно комуто еще, но судить о том «комуто еще». Думаю, что читатель всетаки не останется равнодушным к стихамисториям Валентина Штубова, поскольку они задевают чувства и помыслы чуть ли не каждого человека. При этом Штубов далеко не всегда четко следует канонам избранной формы изложения. И правильно делает! Сонет для русской поэзии со времен Тредиаковского (автора первого русского сонета) и до наших дней так и остается заморским гостем, экзотическим стихотворным «продуктом», попрежнему выглядит архаично и неестественно в отечественной литературе.
А вот в «Сонетном лесу» русский язык чувствует себя вольготно, дышит полной грудью, сыплет образами и метафорами.
А мнимое новаторство –
ревет,
Как буря из песка,
как мотоциклы.
…Ну, поревели вроде
и утихли…
Природа снова мыслями
цветет:
Жив амфибрахий,
плещется хорей,
Как в речке серебристая
форель.
Сонеты Штубова тематически ничем не отличаются от других его стихов. В них та же плоть и дух сегодняшнего бытия, стремление к единению с природой, коренная привязанность к малой родине, осмысленный взгляд в прошлое и озабоченность судьбой отечества.
Афонино лишь в памяти
осталось –
Его березы, окна, светлый
ключ.
Кому ж в наследство это
все досталось,
Чем был я в детстве весел
и могуч?
Я смех катал, как мяч,
средь свежих туч
Вдвоем с таким распры
гавшимся громом!
И нависал я над родимым
домом,
Как радуга… а то сиял,
как луч.
…Я редко слышу средь
земных кощунств,
Как бьет по крыше ливень
детских чувств.
Почти уверен, что даже эти немногие процитированные строки из «Сонетного леса» возбудят искренний интерес у читателей, возможно, никогда прежде не слышавших о Валентине Штубове, и они непременно захотят продолжить вновь и вновь открывать этого замечательного поэта, слагавшего удивительно живые и добрые стихи.
